Magdi Tantawi escribe...Cuando la alegría se convierte en acusación

No fue la escena en sí lo que me detuvo, sino el juicio que se dictó sobre ella en un instante: una joven parada en un semáforo vendiendo algunos accesorios para automóviles bajo un sol inclemente y ante miradas que no cesan de fijarse en ella, con sus uñas pintadas de un tono suave de esmalte.

Mi amigo no vio el cansancio que ella llevaba sobre sus hombros, ni las horas que permanecía de pie, ni la dureza de la necesidad; tampoco se preguntó por qué una joven en la flor de la vida tuvo que salir a buscar el sustento con dignidad entre los vehículos. Todo lo que él vio fue el color en la punta de sus dedos, señalando con indignación: "¿Cómo vamos a empatizar con ella si lleva esmalte de uñas?".

Él guardó silencio poco después, pero la pregunta siguió persiguiéndome: ¿Quién nos convenció de que los pobres no tienen derecho a alegrarse? ¿Y quién escribió en el código de la vida que aquel a quien el mundo le ha resultado estrecho debe parecer miserable para que la gente crea en su pobreza?

No estamos juzgando a la pobreza, sino al ser humano pobre. No solo le exigimos paciencia y trabajo, sino que también le pedimos que renuncie a todo lo que le recuerde que sigue siendo humano, como si la feminidad fuera un lujo que no corresponde a los desposeídos, como si la belleza fuera un delito si habita en un hogar humilde, y como si una sonrisa fuera un falso testimonio si sale de un rostro agotado por el cansancio.

Se trata de una filosofía cruel que ningún código legal ha escrito, pero que se ha asentado en las mentes: una filosofía que condiciona la empatía a que la persona esté completamente destrozada. Si intenta restaurar su alma, la acusan de simulación; si cuida su apariencia, le quitan el derecho a la compasión; y si ríe, dicen que no merece ayuda. Es como si la sociedad solo se sintiera tranquila ante el pobre que viste la miseria de la cabeza a los pies.

Sin embargo, la verdad es más profunda que eso. El ser humano no vive solo de pan; vive también de la sensación de que todavía es digno de vivir. Ese pequeño color en los dedos de una joven agotada por la búsqueda diaria puede ser lo último que le queda para declarar que no se ha rendido. Puede ser un mensaje silencioso que dice: "Sí, vendo en la calle, pero no he perdido mi derecho a ser una joven, no he perdido mi derecho a amar la belleza y no he perdido mi derecho a mirarme al espejo sin tener que pedir disculpas por mi existencia".

Las civilizaciones no se miden por cómo tratan a los fuertes, sino por cómo miran a los débiles. Si le despojan al pobre de su derecho a la alegría, le han despojado de su humanidad antes de quitarle su dinero; y si consideran que la dignidad solo corresponde a los acomodados, es porque no han entendido en absoluto el significado de la dignidad.

No sé por qué a algunas personas les asusta ver una flor que ha brotado entre las rocas, ni por qué se les oprime el pecho si encuentran un pequeño color que resiste a las cenizas de la vida. Quizás porque se han acostumbrado a asociar la virtud con la fealdad y la necesidad con la rendición, mientras que la verdad es que lo más hermoso del ser humano es que resiste la dureza de la realidad con todo lo que posee: a veces con el conocimiento, a veces con la esperanza, a veces con una sonrisa y a veces con un toque de esmalte en las uñas de una joven parada en un semáforo, diciéndole a la vida en silencio: "No dejaré que la pobreza me robe lo último que poseo: mi humanidad".